La insolente apariencia

Con esa misma insolencia
que arrebatas las aceras
de una ciudad cualquiera y más
a estas alturas del abismo
que impera en cualquier barrio
llamémoslo decente.

Con esa absoluta firmeza
en tu mirada arrolladora,
en tu esmerado paso duro y más
teniendo en cuenta el deslumbrar
de tus zapatos, a plena luz de un día
que está para comérselo.

Con esa misma afirmación:
de nombrarte a ti misma diosa altiva,
o el reflejo de la seductora Salomé y en fin
para qué seguir echando abono
-si no te mojas tu solita-
a la desolación de las ortigas.

Vas a encender olímpicas hogueras
de tu belleza brutal y consabida
en no sé cuántos corazones
pero en escasas almas.

Orgullo de muchacha hermosa:
son tiempos encoñados,
son tiempos más que de apariencia.

Txiki Medina            Sagunto - Oct. 2012

SOBRE EL DOLOR

                                                       SOBRE EL DOLOR                ( A Raquel )

Se te quitan las ganas, si

de amanecer de nuevo, de ensortijar

La plenitud del alba

de restregar legañas en los ojos,

desempolvar la madrugada,

el latido en las sienes, si

se te quitan las ganas.

Todo el sueño incumplido,

todo el deseo en vano.

En un abrir y cerrar de párpados

enrojecidos los contornos, las cuencas

de este vacío que lo alimenta todo

lo que el ayer te encrucijaba.

Y no será mañana la marea

que venga a rescatarte

a destripar tus ansias de locura

y acuchillar esa maldita luz

tan falsa, sí tan cenicienta.

Ya no sé qué has de hacer

con tanto espacio en blanco

con todas esas neuronas descompuestas

con esa indefensión que te aborrece

con tanta y tanta espera comprimida

con todas esas lágrimas vertidas para nada.

Y levantarte a tientas

A bocanadas de sombra

A ciegas los espejos de la noche,

La más siniestra de las alboradas.

Todo el dolor en un cuerpo anegado

de sudor, en un mirar sangriento y despiadado

que quema en tus pupilas

atroces y sedientas de venganza

de rabia de no poder ya mas

ni el modo de evitarlo.

                                                                                                           Abril 2011

txikimedina@hotmail.com

EN MEMORIA DE: Raquel Alonso San Martín

txikimedina@hotmail.com    

Vaya en Memoria y Homenaje a RAQUEL ALONSO una mujer excepcional. Amante de la Literatura, del Arte en general. De una tremenda carga espiritual, de una entrega absoluta. identificada con el dolor, con quienes sufren los barapalos del cuerpo y el alma, solidaria con las causas perdidas, con la existencia y el vacío.

Entre sus autores favoritos tenemos que citar a Luis Cernuda: el más profundo y emotivo poeta, a Qunqueiro, Gallego Universal, fabulador y como Cernuda tardíamente reconocido (Raquel era de padre gallego) a Konstantino Kavafis y su célebre poema ÍTACA. La auténtica devoción que sentiá por un Soneto atribuído a Santa Teresa o a San Juán de la Cruz: SONETO AL CRISTO CRUCITICADO escandaloso en su tiempo y recopilado en los mejores poemas escritos en Lengua Castellana.

Sus múltiples enferrnedades, truncaron su vocación de escritora y tuve el honor de ser su compañero sentimental en sus últimos seis años donde pasamos momentos de complicidad, amor y desvariós.

QUE LA TiERRA TE SEA LIGERA Y TUS CENIZAS ALCANCEN SU ÍTACA SAGRADA.

YA ME DIRÁS

Ya me dirás de qué me sirve
haber llegado aquí después de todo
lo que implica una constante espera
si luego, lo vivido es como el humo
que se disuelve en la profunda nada.

Ni que decirte tiene saber que consumimos
los residuos que el tiempo va quemando
en cada inútil gesto repetido,
en cada continuo movimiento leve,
en la ceniza expiran nuestras manos.

Haber llegado aquí para sentirte
extraño con la misma luz de entonces,
cuando entonces, te parecía un mundo
todo lo que entrañaba el horizonte.

Hallar la recompensa en lo sufrido,
en cada esfuerzo la dicha postergada,
en cada amanecer una promesa incierta.
Y llegar hasta aquí, agotados los sueños.
Ya me dirás de que me sirve ahora.

OLIVEIRO GIRONDO - a las chicas de flores

Las chicas de flores tienen los ojos dulces como almendras azucaradas


de la confitería del molino.

Y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de Mariposas.

Las chicas de flores se pasean tomadas de los brazos,para trnsmitirse sus

extremecimientos,y si alguien las mira en las pupilas aprietan las piernas

de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda.

Al atardecer todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro

de los balcones,para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas.

Y de noChe,a remolque de sus mamas {mpavesadas como fragatas- van a

pasear por la plaza para que los hombres les eyaculen palabras al oído.

Y sus pezones fosforescentes se enciendan y Se apaguen como luciérnagas.

Las chicas de flores viven en la angustia de que las nalgas se les pudran

como manzanas que se han dejado pasar.

Y el deseo de los hombres les sofoca tanto que a veces quisieran

desembarazarse de el como un corsé.

Ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos

y arrojárselo a todos los que pasan la vereda.

ORIENTE Txiki Medina

TÍTULO: La Oración
TAMAÑO: 100 x 70 cmts.
TECNICA: Papeles teñidos de acuarela y óleo encolados sobre tabla  2006

HUSNU SENLENDIRICI (Istambul)

El mejor clarinetista acústico que nos llega de Estambul. Ritmos árabes y fusión que transmite emociones

ELENA MEDEL (del poemario - TARA)

EN TIEMPO DE DESOLACIÓN
                                        San Ignacio de Loyola


No haré mudanza. Debe ser un error: yo nunca me
     equivoco. Lo repito en voz alta, mi voz arremetiendo
     contra las habitaciones. Tampoco
la escaramuza vive en los libros que si lloro
crecerán con fortaleza, botón de sol, espalda a lo nocturno.
     Propina vertical, mi vida pequeñita en un reinado:
junto a las farolas, en las papeleras, tras los semáforos de
     todas las ciudades,
hay mujeres bilingues, sólo ante los desconocidos, mujeres
      con el pecho vacío que lloran en las fiestas,
porque quieren.

Historia Ancestral

Esta ha sido la historia de tu vida:
un sin saber a dónde, un continuo extravío,
un entramado inmenso, una insatisfacción
refugiada a la sombra de tus lamentaciones.
En esa encrucijada que te dejaron como herencia.
El mero acontecer de unos ancestros
aferrados al aire que respiras.
A la contemplación de aquel paraje desolado,
interminable, capaz de quitarle las ganas a cualquiera
y que en lo más íntimo
 ha marcado el legado de tus días.
Un sin saber por qué a pesar de todo
te ocurren estas cosas:
éstas inclinaciones marginales éste
no despertar a la conciencia
-clavado como estás- en esa espera inútil.
Esta es la historia de tu sangre recibida:
 aquella que no podrá satisfacer
la soledad perpetua en la que habitas.

                                                                                    Txiki Medina

RUA DOS DOURADORES (Adrián Gonzalez da Costa)

Una persona amable me ha invitado
en un bar conocido a la cerveza
más triste de mi vida, pura lágrima.

Joven, casado en breve, con oficio
prometedor y con salud de hierro,
hacía planes para meses próximos,
hablaba sobre el hijo que tendría,
sobre la casa que iban a comprar.
En la forma de hablar podía verse
que se creía dueño del futuro
-al menos, de su parte de futuro-
y por creerlo solo, ya era así.

al otro lado de la mesa, yo
le escuchaba , callando, desde lejos.
O mejor, le escuchaba imaginando
qué pasaría con su vida toda
-con su hijo, su casa su mujer-
si de pronto estallara algún desastre.

Quiera el Señor la dicha concederme
de ver mis manos siempre como hoy:
sin nada que llevar de un lado al otro.

Con esa forma de entender la vida.

EMBOSCADA

Compulsivamente

rechazaba elementos de disuasión.



Administraba temores

en diáfanos atardeceres.



El tiempo para el era un arma de dos filos.



En la complicidad de la noche

su obsesión le conducía

a descubrir la locura

de su propio devenir.



Estratégicamente colocado

aguardaba el resultado.



Su corazón iba hilvanando

presagios de deseo y de tormenta.



Cumplida la derrota

el regreso se hacía mas incierto.



Desde su castillo de juguete

acumulaba estrategias,

afilando sus armas y poemas

en otra batalla perdida como todas.

                                                                                  Txiki Medina

Figura atropellada

QUE ME DEJEN (a los presos y presas de la carcel de Pamplona)

Quiero que me dejen como estoy, ya se lo he dicho no se cuantas veces, que me dejen en paz.

Ya se que la ley de penitenciarías dice otra cosa, que 20 años y un día no son nada y a mi se me han pasau volando.

A la calle nó Sr. Director que ahí afuera la cosa está jodida y con el tiempo uno se acostumbra. Apiádese de mi que tengo la condena por los suelos, además aquí se está tan calentito, a pensión completa y sin pagar un duro; si voy a echar de menos ésta comida rancia, la habitación de 6 metros cuadrados y al compañero ese que ronca.

Ya sabe usted ahí afuera como está la vivienda, si aquí con 4 botes de pintura y un rodillo dejamos esto reluciente, ni cárcel nueva ni gasto inútil, si además aquí vivimos a dos pasos del centro.

Quiero que me dejen en la cárcel, que eso de cumplir la condena es una cosa abstracta y lo de la libertad, es un invento del gobierno para tenernos embobados.

Y menos ahora que el funcionario ese jovencito me ha tirado los tejos y la cosa promete.

Si aquí dentro tengo todo lo que quiero, sobre todo la sombra y el patio tan bonito y sus garitas, las ventanas enrejadas para que no nos roben, las manualidades, las chapuzas, “el costo”, “la farropa” y el bis a bis con nuestros pensamientos.

Ya se que el de la 113 me la tiene jurada pero sé que en el fondo es un bendito, además le hice un favor cargándome a su perro, no hacía mas que meter las narices en todo y joderme el caballo.

Se imagina Sr. Director lo que me espera ahí afuera: el ruido, el estrés, las malas compañías, volver a las andadas, el consumo, el vicio, la perdición, el infierno, la condenación eterna. Aquí ya sabe que Dios bien que nos acogerá en su gloria.

Con lo tranquilito que se está aquí vagabundeando, ¡Qué trabaje su padre o la guardia civil!, con el cariño que le estoy cogiendo a esto, a los funcionarios tan dispuestos, a los colegas que vinieron aquí porque no tenían otra cosa mejor que hacer.

Escuche Sr. Director y por las sagradas piedras de ésta institución ¡no me suelte, que luego me acostumbro! quiero que me dejen, que me dejen respirar –con el moreno, con el marrón o con la rubia- pero que me dejen aquí en la cárcel, en la cárcel de Pamplona.

RECADO DE ESCRIBIR (Vicente Gallego)

De que forma explicarte que por ti
lo he hecho ya casi todo, renunciar a las otras.
Renunciar a las noches en que ellas
en torno a mi giraban, como giran las noches
como todo giraba en aquel tiempo hermoso
que juré retener para siempre.
Como gira el deseo al que he vuelto la espalda
como también a veces la mirada
se gira hacia esos días
que por ti he convertido en mi vieja leyenda.
De que forma explicarte que por ti me he desdicho.
los amigos de entonces se sonríen al verme,
ya no me hablan.
Misoledad de siempre
ni siquiera el aichool me sabe como antes
y he perdido también mi destreza en el baile.
De que forma explicarte, sin que lo entiendas mal
que hasta la juventud
me va volviendo ya la espalda, que por ti
lo he hecho ya casi todo
excepto aquello que juzgabas tan fácil
que me pediste tanto
sin que nunca supiera entender tu ilusión.
El poema de amor que por fin te dedico
y que tal vez oculten estos versos
que no sabrán en nada parecerse
a los que tu soñaste.
Un poema de amor, verdadero sin trampas

sin palabras hermosa.

LUDOVICO EINAUDI

LAS MENINAS (Velazquez) Texto-Txiki Medina

La de tiempo que llevan los expertos dándole vueltas a este cuadro y sus misterios. No sé por qué, pues el único misterio de esta requetevista obra
Pueda ser y es evidente, que no es un cuadro si no una foto que se hizo –y no hace tantos años- a una familia de comediantes, después de una función en el salón de plenos del ayuntamiento de no sé qué pueblucho por un tal Velazquez: un paparazzi que igual se ganaba la vida con la realeza que con los pordioseros de la calle.
Y la guerra que dieron las muchachas para salir en primer plano con esos horrendos vestidos de alquiler, el perro que se duerme de tanta tontería y en el momento justo de disparar la cámara –y ese es el momento mas misterioso e insospechado- cuando al fondo de la sala se abre la puerta y aparece el alcalde que acaba de enterarse: que la obra tan antigua que han representado y sin destape, no les ha gustado nada a los aldeanos y acaban de prender fuego al furgón familiar y vienen para acá y a ver qué hacemos porque estos brutos no se andan con Meninas

MIKEL BARCELÓ (obra escultórica)

El Homo Sapiens tenía un olfato prodigioso
y a pesar de su falta de mollera
sentido del humor no le faltaba.
En cuestiones de sexo no había preliminares
y en asuntos de estética se la traía floja.
Si la nariz se le ponía tiesa
es que la presa estaba muy cercana.

PUERTA DE DAMASCO (Papel teñido-óleo) Txiki Medina

Estabas en Damasco en aquel mes de Agosto
a 45 grados a la sombra no me sorprende nada
-con la temperatura infernal- que la pintura se corriese
y las formas geométricas enfebrecieran de ganas.
No había forma de sujetar aquello,
ni de alcanzar la calma y el sosiego
cuando te entró el siroco de las mil y una noches.
A duras penas conseguiste encuadrar
aquella imagen que parece de cuento un tanto erótico,
de haber soñado en bolas con la mismísima Serezade.
Porque… mira que esas dos cúpulas y el minarete erecto
resultan mas que sospechosos.
Y el imposible cielo de rosa-blanquecino
da mucho que pensar.

EDUARD HOPPER ( Autómata 1927) óleo

Le habían dado plantón aquella noche
La soledad estaba mas que clara.
Y mira que se maquilló a conciencia
Que seducía con sus mejores galas
Que en el garito íntimo y discreto
Hacían un café de aquí te espero.
Pero el invierno aquel estaba siendo duro
Como duro era el hombre allá en los años 30
Y mas teniendo en cuenta que en la tele
Se jugaba la liga el Barcelona.


TXIKI MEDINA

SI TE DIGO

Si te digo: que a las seis de la tarde estaba apalancado en el bar de costumbre a punto de hacerte una perdida para desconectar y mandar todo a la mierda. No te lo vas a creer, pero después de analizar la situación las puñaladas del psicólogo y cuatro patxaranes ya sabes que me pongo escenográfico y empiezo a darle vueltas al asunto que tienes entre manos con ese Ballantines de los cojones. Si te digo: que en la terapia de Alcohólicos Anónimos cuando dijiste aquello: de que el vaso no se llena solo, me lo tome en serio como tu y me fui al bar derecho y me olvidé de todo y funcionó la cosa. Porque además no estaba el encargado Ni puñetera falta que hacía -ojala se muera de deslenguamiento- y aquella camarera resentida disimulaba bien no conocerme. Si te puedes creer: que entonces me acordé de ti y me hice un lío con el móvil y con las consecuencias y entonces en mi cabeza no se cómo apareció el psicólogo con esa maldición de: auto conocimiento, auto control, auto estima y todas esas tonterías que me dejan medio atontado y con la boca seca. No te lo vas a creer pero me dieron ganas de dejarlo y entonces te busqué de bar en bar porque la situación y la mala conciencia nos la estaban jugando. Y quería decirte también que a la larga la terapia a pesar de la amargura me va a resultar un tanto empalagosa y a ti si no te encuentro te juro que te va a salir muy cara teniendo en cuenta lo que tragas y mas al precio que está el Whisky. Txiki Medina